Libro de nod... (preludio, solamente)

No puedo explicaros el desabrigado miedo que siento, escribiendo estas palabras por primera vez y de forma definitiva. Quizás me arrepentiré de ellas; quizás jamás sean impresas. Pero es mi naturaleza narrar esto. Lo llevo, como suelen decir, en la sangre.

Mi siré, y su siré antes que él, siguió esta grande y gloriosa tarea. En efecto, nuestra propia naturaleza se ha formado gracias a ésta búsqueda; no somos capaces de dejar de buscar algún saber oculto. Nosotros somos de los Mnemosínidas, los Buscadores de Recuerdos. Específicamente, a nosotros nos encargaron la tarea de buscar el Libro, el tomo de todas las tradiciones de los Vástagos, una colección de escritos de Caín, sus hijos y los hijos de sus hijos. 

Es este libro, supuestamente escrito por primera vez en la tierra de Nod, al este del Edén, quien captura las pesadillas diurnas y convierte cada noche en un sendero doloroso que va desde la ignorancia hacia la verdad. 

A pesar de todo, saboreo cada momento de mi no-vida. Saboreo la sensación de mi vieja piel arrugada a través de guantes de seda, girándolos página a página. Mis manos tiemblan con placer mientras sujetan suaves, frías luces y leen tinta que se secó cuando Carlomagno era joven. 

Saboreo el gentil, quieto terror de leer tabletas cuneiformes que amenazan con desmenuzarse ante mi presencia. Más que esto, quizá más que la mortalidad en si misma, es la búsqueda que quema en mi interior; es explorar.

 He viajado alrededor del mundo, quizás más que ningún otro de mi línea de sangre. Allí donde mi búsqueda me lleve, ¡no conoceré temor alguno! Aunque pequeño de talla y de cuerpo débil, mi corazón es fuerte y mi sangre aún más. 

¡No tengo miedo de ir a esos lugares sombríos donde los fragmentos de las lecciones de nuestro Padre, lanzados a lo lejos, yacen! Me he perdido en la cruda brutalidad de Nueva York, negociado con el gobernador de Kingston, he conseguido rencorosos enemigos en Johannesburg, alquilado los mejores cavadores en el Cairo, luchado para poder arribar en Casablanca, estudiado la antigua siderurgia y los antiguos monumentos de Toledo, cavado en los blancos riscos de Dover, apenas evitado una pelea mortal en Dublín, pasado furtivamente ante observadores ojos en Brest, y liberado antiguos tomos de un monasterio en Colonia.

 He salvado doce rollos sagrados de la gran quema en Berlín, bebido el mejor café y hablado con los más grandes eruditos austriacos en Viena, estudiado sumerio antiguo con un Matusalén como mentor en los túneles ocultos bajo la Universidad de Praga y resistido los más fríos inviernos que Oslo podría ofrecer. 

Pero no lo he hecho tan sólo con mis habilidades. Apenas pasa una noche que no agradezca a nuestro Fundador por su previsión al proveerme con los secretos métodos para esconderse, la forma de ver más allá de la vista y la voz de la dominación que parece ser adquirida fácilmente por los de nuestra saga, y he largamente bendecido mi guerrero amigo Karsh, quien me enseñó el secreto de ver en la oscuridad y dormir en la tierra. 

Y, todavía, aún me pregunto con qué más nuestro fundador nos proveyó. Mi siré y su siré parecen haber sido víctimas de una horrible maldición. Una locura, oscura y apacible al principio pero rápidamente agravada hacia una pérdida terrible de pensamiento coherente y comunicación, parece que los haya golpeado ¿Puedo estar yo muy lejos de este estado? 

Mi amigo Tremere me ha escrito diciendo que la necesidad ardiente que afecta mi línea de sangre debe de haber sido la causa de la locura. Debo ser sincero, no puedo luchar en contra de adquirir más conocimientos.

Es tan difícil de resistir como lo son la necesidad de dormir y la de beber sangre. Es quizás esta locura, lo que yo más temo, lo que me obliga a ir con prisas a las galeras con esta traducción. Sabed que no intento romper la frágil Mascarada de Raphael imprimiendo estas palabras.

Es mi intención que el escaso número de diez copias de este libro sean impresas, y que ninguna de estas caiga en manos de los hijos de Seth (como nuestro Padre ordena en la Crónica de las Sombras). Debo publicar esto ahora, sin embargo. Es la más completa compilación de las Crónicas del Libro de Nod que jamás ha sido reunida. Ninguna otra traducción, incluso el Códice de Caín de Critias, ha sido tan completa.

Y sin embargo me apena decir que éste no reúne el texto completo. Nada más lejos. He visto enteros fragmentos convertirse en humo mientras las llamas consumían antiguos edificios. He tocado una versión completa del Libro en la tumba de un Antediluviano, y visto cómo se convertía en polvo. Sé que en las catacumbas de la Ciudad de Oro Perdida, escondida en las profundidades de la jungla amazónica, hay trece fragmentos de piedra de los que se dice contienen mensajes específicos para cada una de las trece tribus de Vástagos, pero los pude vislumbrar un instante antes de que fuera expulsado de allí.

Por consiguiente, sólo me puedo enorgullecer de tener una parte del rompecabezas: la más extensa parte jamás reunida, cierto, pero todavía sólo una parte del total. He elegido el castellano ya que es mi lengua materna. Es, en mi opinión, la lengua que con más comodidad danza entre los antiguos conceptos de Sumeria, la noble lengua de la Roma clásica y los estentóreos ensalmos de la España medieval. Debo rogar perdón de ésta, en algunos casos poco sincera, simplificación.

Sin embargo, defenderé siempre mi elección. El castellano regio me servirá bien, especialmente desde que muchos de los textos originales se han perdido para mí. Es quizás mi particular travesura que siga las hebras del recuerdo de cada uno de los fragmentos de este Libro, y sin embargo sé que hay quienes me acosan a cada paso que doy. Sé que Amelek ha intentado frustrar mis investigaciones, del mismo modo que lo han hecho otros Matusalén.

Es difícil encontrar, por ejemplo, los listados de los nombres de los Antediluvianos y los Matusalén ya que ellos saben que en los nombres reside poder, y ellos, temiendo que algunos magos pudieran aprender cómo controlarlos con él, los han borrado de la Historia, sin importar dónde éstos hayan podido ser recobrados.

He logrado descubrir algunos de ellos, pero sospecho que éstos fueron nombres falsos creados por los antediluvianos para alejarme de mi objetivo, por lo que los transcribo aquí. Ésta puede ser la única manera de identificar ciertos Antediluvianos. Además, he caído en la costumbre (lamentablemente) de referirme al fundador del clan con el nominativo del nombre del clan. Por ejemplo, "Malkav" equivale a "malkavian". Esto es, admitámoslo, poco más que fórmulas mnemotécnicas poco sólidas, pero no he tenido otra elección.

Una vez averigüé el verdadero nombre del Antediluviano Brujah y descubrí mi propio nombre grabado en mi antebrazo al siguiente anochecer. Inmediatamente juré no volver a buscar los nombres de estos fundadores. Estoy casi seguro de que, incluso mientras escribo estas palabras, hay agentes de la Jyhad que me siguen.

Esta noche no iré a la sala comunitaria en el piso de abajo porque anoche bebí demasiada sangre perfumada con vino y vi a una mujer con los ojos de color verde plateado mirándome. Llevaba bordado el símbolo Ventrue del cetro en su túnica. Sé que era ella, buscándome, enviada por Veddartha para hostigarme. No importa ¡Escribiré la verdad y el resto de vosotros sed condenados!

Sólo espero que un paquete proveniente de Londres para finalizar esta misiva y haber concluido este libro. Este paquete me traerá una de las copias del Códice de Caín que todavía existen, y será la última pieza de mi complejo rompecabezas. Deseo tocarlo, abrazarlo, con gran expectación. Y si cualquiera de mis hermanos o hermanas se acerca a él... ¡los llevaré a la muerte de Fuego! Dejad que la espada sagrada de Miguel los marque, por todo lo que protejo. Nadie ha llegado tan cerca. Reinaré triunfante entre los míos. Con Triunfo, Aristotile de Laurent.

Tiempo

Año en curso: 1946 apenas terminada la segunda guerra mundial, Cielo azul película americana rompía récords en taquilla donde extrañamente en todo el film siendo hecho con un monton de numeros musicales  todas ellas de  Irvin Berlin que todavía siendo ruso y su apellido se convierto en base para musicales estadounidenses. El siguiente vídeo es del número más recordado del film es el de Fred Astaire bailando "Puttin´ on the Ritz", con una magistral coreografía

Viéndolo, al menos para mi es maravillosa la coreografía y la letra sobre todo (lo que entendí, claro) también magistral. Y como muchas buenas canciones siempre sale alguien con su cover llega Taco (creía que solo era un alimento o zapatos o así) con "Puttin on the Ritz" (1983) mejorando o empeorando según lo vean. Pueden ver solo una parte, con que vean e identifiquen a Taco todo esta bien

Y, me puse a pensar como siempre ¿que habrá sido de este cantante? bueno desde ese cover que parece ser no pudo superar siguió como actor hasta que salio en un canal ruso para cantar otra vez aquel tema que lo llevo a la cúspide de su carrera (otra vez, solo véanlo, digo no es necesario ver todo el vídeo) 

Hasta ese punto quería llegar,  o al menos el que intento demostrar en un arrebato de filosofía. El tiempo parece ser un ente con vida, (y si, sueno loco hasta yo lo reconozco) pero traten de verlo desde mi punto de vista. Si se fijan creo la unica igualdad es su voz (esperando claro, que no sea solo un play back) y nada mas.


Me hace creer que lo que llamamos tiempo solo afecta selectivamente, lo digo por el ejemplo anterior agregando también a un familiar que tenia, su cuerpo presuntamente no envejecía pero la voz se volvia mas opaca al paso de los años. 


Otros, como yo aparentamos tener mas edad de la que realmente tenemos, también algunos hay que notan menos años de los que realmente tienen. 


Posiblemente podríamos seguir así viendo como es que el tiempo es selectivo al desgastarnos (y no solo a nosotros sino obviamente igual a objetos) 


Pd: luego de pensarlo al estar soñando pueden alegar que la causa es simplemente la diversidad en este mundo, mas con esta teoría me gusta mas pensar que el tiempo es un ente que hasta ahora desconocemos.

Necesidades

Realmente todo comenzó un domingo por la mañana, cuando realmente me puse a pensar en como ganar un poco de dinero para poder comprar lo que yo verdaderamente quisiera sin depender de mis padres. Recordé también que en algún momento dado, Martín, un chico bastante viejo que conocí en la secundaria mencionó en alguna de nuestras platicas por las tardes que si en determinado momento necesitaba un poco de efectivo, él podía conseguirme un trabajo bastante sencillo y bien pagado. Pero no acepte en ese momento puesto que no tenia necesidad de hacerlo.


De cualquier manera, ahora si lo necesitaba así que busque su numero entre mis papeles viejos y extrañamente lo encontré, la causa es que no recuerdo haberle pedido su numero en ningún momento.

Nos quedamos de ver en la taquería "el güero" la cual sé encontraba cerca de la que alguna vez fue mí escuela. Casi nunca había gente, ya fuese sus altos precios o lo más probable sean que aquellos tacos tenían la mala fama de ser hechos con carne de perro. Pero eso nunca nos impidió en comernos un par cuando el hambre era bastante.


-¡Vaya May!, hace tiempo que no veías a los pobres-

- ¿Pobre? ¿tú? ¿No te estarás confundiendo con otra persona? - respondiendo con un tono más sarcástico de lo normal - No lo creas, solo que la escuela es demasiado absorbente


- Ja ja ja, que cosas, tú y tu extraño sentido del humor - respondía igualmente con un tono un poco más que simple sarcasmo -

Un rato después, pedimos unos tacos y un refresco para cada quien, y empecé a hablar de lo que realmente necesitaba de él, sobre todo porque él era fanático de esos tacos y no le podía a negar nada a nadie con el buen humor que le daban al comerlos, aunque claro parecería que desconocía de los rumores acerca de los perros del lugar.


Resumiendo aquella tarde aceptó a darme un trabajo de repartidor para su compañía de procesamiento de basura y empezaría a trabajar al siguiente día, aunque no entendí su advertencia de que aquel trabajo podía resultar peligroso.


Así pasaron muchos días recogiendo y llevando paquetes a diferentes sitios de la ciudad, hasta presumiría que conozco toda la metrópoli como la palma de mí mano. Lo unico malo de todo eso es que ya no había tiempo como para ir a la escuela. La peor desventaja no era esa sino que rara vez me pagaban.


Unos meses después me desespere de aquella situación y le exigí a Martín saldar la deuda que tenia conmigo. Mas alego que no tenia absolutamente nada de dinero, pero si de verdad lo necesitaba, que esperara a la próxima semana.

Y así lo hice, espere otros malditos siete días para ver si me pagaban lo que por mí propio esfuerzo había ganado. Pero la misma situación se repitió


Harto de ser utlizado por Martín, puesto que me entere por unos amigos que el unico trabajo que hacía supuestamente era el que me habían otorgado, por ende él se quedaba con la paga y yo con un palmo de narices.


Con real sed de venganza, nadie que tuviera menos sesos que yo sé aprovecharía de mí, decidí saber que contenían tales paquetes, aunque me hubiesen pedido nunca abrirlos por mucha la curiosidad invadida en mí.

Para ser francos, no me sorprendía para nada el contenido de aquellos sobres, para no caer en sobre entendimientos no era nada legal.

Afortunadamente, decidí ir con otro de mis amigos, Eduard, como sé hacía llamar por cierta película de vampiros. Recordé de él que su padre, Roberto era judicial, un raro espécimen dentro de ese lugar, su única motivación era encerrar realmente a los chicos malos.


Le platique toda mí situación, él incrédulo ante mis palabras tuve que mostrarle el contenido de uno de los paquetes


- Chico, parece ser que tienes razón - mostrando en su rostro un ligero tono de tristeza - es demasiado, ¿cuántos de esos paquetes has llevado?

- Para serle sincero, perdí la cuenta después de la tercera semana


- Esta bien, dime ¿dónde sé reúnen normalmente?


Luego de darle santo y seña del lugar, estaba feliz de que por fin tuviera un poco de tranquilidad en mí alma. Pero no duraría para siempre.

Exactamente un día después de que me prometio el Sr. Roberto para hacer el operativo, sé escucha un horrible estruendo en la puerta de mí casa. Entraron aproximadamente unos veinte uniformados, todos con chalecos antibalas, deambulando de aquí para allá destrozando todo a su paso. Afortunadamente nadie más estaba en casa además de mí.


Al final creo pude reconocer al padre de Eduard, supongo que al final no era el espécimen tan raro que sé adjudicaba ser. Ahora, después de un juicio trucado y de ser encerrado sin ninguna prueba real, paso mis días encerrado en la correccional juvenil de Tlalpan. Agradezco en cierta forma a dios puesto que todavía soy menor de edad y no me enviaron a las islas María.


Pero créanme, cuando salga, buscaré a Martín, sé perfectamente que esta detrás de todo esto. O al menos eso espero hacer al salir.

Bueno, espero que al menos lo hayan leído completamente, esto creo pasa todos los días en muchos países, creo obviamente que también en el mio. De todas formas no se si es entendible  el texto o si hay palabras desconocidas no duden mandar un comentario para al menos buscarlo en la RAE.


Pd: Me he dado cuenta de que en el blog aparecen los clásicos anuncios publicitarios, mil disculpas realmente yo no gano ni un centavo con esa publicidad, parece ser que es del contador en la pagina, nuevamente ofrezco una disculpa por la estorbosa publicidad 

Hola!...otra vez ¬¬

hola!, ¿checaron el enlace de arriba?, bueno, verán, tuve una magnífica idea(en lo personal) para escribir un lindo cuento, así que, si les gusta comenten, anónimo o con su cuenta, no importa, ja, ja, pero, de todos modos, por si no quieren pasar de un blog a otro aquí esta lo que se me ocurrió, va para los chicos tambien pero, la diferencia es que ellos no se maquillan:

"MAMÁ NO TE MAQUILLES" 

Cuando era niña solía mirar a mi madre frente al espejo con mis ojos grandes y salpicados de un blanco resplandor, levantándome de puntitas para para poder alcanzar a ver la forma en que mi madre se arreglaba, sus ojos siempre me percibían mientras me estiraba en el tocador, apreciando todos sus movimientos, sus brazos siempre se movían de un lado a otro cada que se veía en el espejo, para mí mi madre era la más bonita de este universo, una mujer increíble, era una gran maestra, una perfecta amiga, la ambiciada compañera de la vida, mi madre siempre fue excelente para mí, siempre lo fue.

Recuerdo que una mañana mi mamá muy apresurada comenzó a arreglarse y, sin querer, su labial se cayó al suelo, destrozándose, entonces con coraje lo recogió y comenzó a llorar, fue cuando me acerqué y le pregunté que era lo que sucedía, ella me contestó que se había roto el pequeño labial que le había comprado yo el otro día en el supermercado, así que la miré miré el labial con mis ojos cafés obscuros, y, tomando el labial, lo embarré en su cachete en una singular figura
-¿porque hiciste eso Jimena?- pregunto mi madre sin darle crédito a lo que recién había hecho, curvé la boca y pestañee un par de veces antes de responder
-ese labial mamá no es para que te maquilles...- empecé, -es para que coloreemos  juntas el libro de dinosaurios que me regalaste- concluí, mi mamá sonrió al caer en su torpeza
-claro hija, es solo que quería presumir el labial que me habías regalado- contestó, mi madre era fanática de los cosméticos, ella siempre decía que eran para verse mas hermosa, así que respondí
-no es necesario mamá- ella asintió y levantó el labial hasta el tocador y suspiró, acto seguido se miro de nuevo al espejo y encontró la forma que le había dibujado en el cachete, era un corazón, ella no comprendió así que se volvió para preguntarme porque le había dibujado algo como eso en la mejilla, a lo que yo respondí
-es que, mamá, ya no quiero que te maquilles- ella arqueó una ceja sorprendida por el comentario
-¿porque no quieres que me maquille?, así me veré mas bella para ti hija- respondió,mamá solía maquillarse debido a que mi papá había muerto hacia unos años atrás, sin embargo, yo era muy pequeña para entender lo que pasaba, solo podía comprender que ella escondía su sentir bajo esa mascara de cosméticos caros, me acerqué y paré de puntitas, como era muy baja de estatura mi mamá se inclinó hacía mí
-es porque, mamá, para mí tu belleza no esta en el maquillaje, mamá, tu belleza esta en tu rostro natural, en tu forma de amar, tu verdadera belleza esta en tu corazón mamá, es por eso que ya no quiero que te maquilles- los ojos de mi mamá se enrojecieron y las lágrimas cayeron por sus mejillas
-que tonta, ¿porque no lo había pensado antes?- dijo mientras me abrazaba con fuerza, entonces deje que ese cálido y melancólico abrazo me cubriera todo el cuerpo como ella se dejaba cuando yo necesitaba del suyo
-¿ves mamá?, esta es tu belleza- dije mientras la abrazaba-... ya no tienes que maquillarte mamá- cerré los ojos y sonreí satisfecha de ver a mi mamá asentir de felicidad, mi mamá es una mujer bonita, y ella no necesita del maquillaje para verse mejor, así que... mamá, ya no te maquilles.

Les Feuilles Mortes

Navidad, tiene la necesidad de crearme dentro, muy dentro de mí ese extraño sentir el cual no estoy acostumbrado en todo el año.


Y realmente no sé si sea por el simple hecho de que queriendo o no pase más tiempo con mí familia o personas cercanas a mí según yo. Pero siempre llevando detrás mío una bomba de tiempo que, seguramente arruinara mi relación con ellos antes de que siquiera llegue a navidad.


Más en este preciso instante, sé casi perfectamente que en cierta forma le tengo rencor al mundo, no porque sea un ermitaño que no vea el "espíritu de la época" ni porque por mí edad no recibiré ningún regalo por parte de mis mayores. Sino por la gente que podría simplemente recortarse un poco de gastos para que el resto del siguiente año no siga cargando de las deudas de este en curso, para las personas que creen que llenando la fachada de su casa con más de tres mil foquitos hechos en china se le olvidara a sus vecinos como realmente se comportaron, para aquellas personas que creen que cortando un árbol que nos da el vital oxigeno se ve mejor muriendo lentamente en la sala de su casa, para aquellas otras que ven como se comete delitos sin fin y como excusa para no actuar repiten que no es su asunto.


Pero, afortunada o desafortunadamente, tropezando por mí vida, me encontré con un refugio, algo o alguien que me hace pensar en cosas que no pensaría normalmente, con algo que hace prevalecer una pequeña llama en mí alma la cual estuvo apagada por un largo tiempo.


Pd; Viendo mi falta de creatividad para esta época, me veo la necesidad de que tal vez, solo tal vez, tenga que aplazar el cuento para el 31 de diciembre, tal vez no le importe a nadie, pero me veo obligado en la necesidad de avisar. 

Idea de un cuento navideño (el preludio)

Una noche salí  a pasear por las calles de la ciudad, bajo la ruda caricia del aire invernal. Por las ventanas abiertas salia de las cantinas en apretadas nubes, el humo del tabaco, disfrute de las masas e incontrolable para ellos mismos.

Parado en la siguiente esquina, me empece a dar cuenta de que ninguna casa, ninguna ventana, ninguna de las caras que se cruzaron en mí vista por la calle me fueron desagradables, todo era como debía ser, pero no se mostraba la expresión vacía de la cotidianidad: era naturaleza expectante, respetuosa al destino, puesto que he cometido un crimen y pareciese que a nadie le importa.

No sabia ya que este mundo podía ser todavía tan bello. Me había habituado a vivir abstraído en mí mismo y aceptar resignado haber perdido el sentido de lo exterior. Suponiendo, que la perdida de los vivos colores del mundo visible se hallaba inevitablemente enlazada a la perdida de la infancia, y que la virilidad del alma habrían de ser pagadas, en cierto modo, en cierto modo con la renuncia de este suave resplandor.

Sigo caminando embriagado de este sentimiento, de este sentir que me acompaña a cada paso que doy, al cual me entregaré sin lineamientos, sin pensarlo, sin analizarlo con mí enajenada mente la cual solo piensa en el siguiente movimiento, como si no importase lo que piense o en el mejor de los casos lo que mi corazón siente.

To be continued... 

Digamos querido publico que visita este lugar, que el anterior texto es el preludio del cuento o historia navideña que creo haré año con año, todavía no tiene mucha forma pero supongamos (me incluyo) que ya lo empecé.

Posdata: Me complace anunciarles, que pensando en personas que no tienen tiempo de leer toda la entrada, se ha integrado en las partes finales de lesta un narrador en voz masculina, a mí parecer no supera a un narrador en vivo, pero funciona bastante bien, solamente deben de dar clic en "((•)) ESCUCHA ESTE POST CON VOZ MASCULINA  y listo, se abrirá una pestaña. 

Una simple alerta

Leyendo blogs, me entero a través de Qué Ciencia de nuevas alertas ecológicas. En realidad no son nuevas, sólo son cada vez más preocupantes. Los datos provienen del Grupo Intergubernamental sobre Cambio Climático, y me veo obligado a (intentar) reproducir algunas de las palabras que nos arrepentiremos de no haber escuchado más de una vez.

La industrialización (eso que te permite leer esto) está consumiendo el mundo a tus espaldas. No dejes de leerlo, y luego, si puedes, date vuelta.

El calentamiento global no es una metáfora. La temperatura del planeta aumentó más de más de 0,6ºC en un siglo. Para la Tierra, eso es fiebre.

hasta el año 2010 cientos de millones de personas sufrirán escasez de agua, se extinguirá el 40% de todas las especies y se calculan pérdidas del 30% de todas las zonas costeras húmedas. (Qué Ciencia, 15 de noviembre)

Además indicaron que ese aumento provocará una subida del nivel de los océanos de entre 18 a 59 centímetros, precipitaciones y olas de calor frecuentes así como ciclones más violentos. (La Nación, 2 de febrero)

El dióxido de carbono explica más del 60% del "efecto invernadero reforzado" [...] los niveles atmosféricos de dióxido de carbono están aumentando más de un 10% cada 20 años. [...] La temperatura mundial puede aumentar entre 1,4°C y 5,8°C; el nivel del mar puede subir entre 9 y 88 cm. (UNFCCC, lo vienen diciendo hace mucho)

Algunos consejos de la UNFCCC:

Cuidar el planeta no es responsabilidad de los científicos, ni de Greenpeace, ni del Chapulín Colorado.
Es nuestra.

Reducción de las emisiones: Una manera de combatir el problema en el origen es el consumo más eficiente del petróleo y el del carbón, la adopción de formas renovables de energía, como la energía solar y eólica, y la introducción de nuevas tecnologías para la industria y el transporte.

Ampliación de la superficie forestal: Los árboles eliminan el dióxido de carbono, principal gas de efecto invernadero, de la atmósfera. Cuantos más tengamos, mejor. En cambio, la deforestación –que es la tendencia actual– libera todavía más carbono y agrava el calentamiento del planeta.

Cambio de los estilos de vida y de las normas: Las culturas y hábitos de millones de personas –en particular, si derrochan energía o la utilizan con eficiencia– tienen importantes repercusiones en el cambio climático. Lo mismo cabe decir de las políticas y reglamentos gubernamentales.

Medidas de respuesta: Deben adoptarse medidas –pronto mejor que tarde– para limitar los daños debidos a consecuencias del calentamiento mundial que son ya inevitables.

Si eres de los que les gustan los memes*, aprovecha tu don y pasa esta información. Es lo menos que podemos hacer.

Este alarmante texto, esta íntegramente igual en http://www.cibermitanios.com.ar/2007/11/la-tierra-go-ni-za.html y como este texto encontraran muchos mas que realmente recomiendo, aunque claro no soy nadie para recomendar nada

*Un meme es, en las teorías sobre la difusión cultural, la unidad teórica de información cultural transmisible de un individuo a otro o de una mente a otra (o de una generación a la siguiente).

Manual de auto-ayuda/3

Y después de tanto tiempo, encontré en mis viejas revistas este texto si te has perdido del Manual de auto-ayuda/1 o del Manual de auto-ayuda/2 solo dale clic a esas palabras para ir a la pagina donde están publicadas, pero si como yo no tienes mucho tiempo solo lee esta que no hay mucho problema se entiende perfectamente.




“Te mando el mejor beso que puedo, y tan largo como tú quieras”, le escribió Simon de Beauvoir a Nelson Algren. “Si quieres saber con exactitud cuánto te quiero, tienes que sacar la cuenta de las veces que he empleado una letra: cuántas veces la a, cuántas veces la b, etcétera. Toma ese número, multiplícalo por 10,345 y habrás averiguado aproximadamente el número de besos que me gustaría darte a lo largo de la vida”. La intelectual enamorada. La química del cuerpo y del alma que hace que dos se junten. Lo dice John Travolta en Vaselina: “Sandy, quizá un día, quién sabe cómo, quién sabe dónde, nuestros mundos serán uno solo”. Los griegos ya lo sabían. La mitología afirma que antiguamente hombres y mujeres convivían en un solo cuerpo. Fueron separados por los dioses, cansados de su insolencia, pues eran tan perfectos que competían con lo divino. Desde entonces buscamos nuestra media naranja. “El que ama no vive consigo sino la mitad, y la otra mitad, que es la mejor parte de él, vive y está con la cosa amada”, como dijo Fray Luis de León. Encontrar al otro, complementarse en el otro. Por eso el amor no se busca, sucede. Los franceses dicen que es un latigazo. Es la flecha de Cupido en forma de una voz que se extraña, de unos labios que aspiran al beso. “No hay solución fuera del amor”, como afirmó André Breton. Amaos los unos a los otros, como lo estipula la Biblia. Amor a la pareja, a los hijos, a los seres queridos, a la hermana piedra, a los animales, al universo que nos rodea, a la vida entera que nos ha tocado, a nuestra particular y muy breve circunstancia humana. Es el ágape, el banquete de vida compartida, y la negación festiva del resentimiento y la soledad. El cristianismo opone la otra mejilla. Gandhi habló de la Satyagraha, o verdadera fuerza del amor, como instrumento para el cambio social. Martín Luther King siguió sus pasos y opuso amor a la violencia racista. “Si quieres trabajar por la paz del mundo, vete a casa y ama a tu familia”, como sugirió la Madre Teresa. O lo que André Bretón le dijo a su hija en El amor loco: “Deseo que seas locamente amada”. ¡Qué aspiración tan pura, tan exacta, tan sublime! Se lo dice cuando está a punto de cumplir dieciséis años, “pronta a encarnar ese poder eterno de la mujer, el único ante el cual me he inclinado”. Propongo una cosa, con todo y lo cursi que suene: hacer de ese deseo el nuestro, para los demás y para nosotros mismos. La consigna es amar y ser locamente amados. Estar agobiado de todo menos del amor, que nos salva y nos redime. El propio Octavio Paz entendió que al amar “brotan alas en la espalda del esclavo, el mundo es real y tangible, el vino es vino, el pan vuelve a saber”. Estar enamorado, con todo y que uno se sonroje al decirlo. Estar enamorado, y aunque el amor también es lágrimas y celos, dolor e incomprensión, conflictos de pareja y la eterna lucha por el pan, asumirlo como un compromiso vital. Enamorarse como acontecimiento único y extraordinario, volver a sentir las mariposas, experimentar en un beso todas las respuestas del universo, ser feliz porque sí, vivir en carne propia el mandato de San Agustín: “Ama y haz lo que quieras”. Llenarse de frases amelcochadas, de caricias honestas, de un nuevo brillo en la mirada, de flores sin espinas. Saber que el amor no es para siempre si no se renueva y que no es para todos sino para unos cuantos privilegiados. Repetir, como Beauvoir: “Nunca te vas de mi corazón. No habrá muerte entre tú y yo”.


Autor de esta como de las demás entradas de auto-ayuda: Mauricio Carrera.

El suicidio de Calamardo (+18)

Si, ya han leído algo al respecto, de seguro se desilusionaran puesto que es solo un copy and past.  Pero, si son como yo y quieres leer lo siguiente, porque el titulo se te hace interesante,  o por el simple hecho de que te lo presento como a mi me lo mostraron entre clase y clase no te decepcionara, claro solamente si te gusta sentir el miedo en cada fibra de vuestro ser...

"Comenzaré diciendo que si quieren una respuesta al final, estarán decepcionados. No hay una."

Fuí interno en Nickelodeon Studios durante el 2005 para obtener mi título en animación. No me pagaban, de hecho la mayoría de las pasantías no son pagadas, pero tuve algunas experiencias más allá de la educación.

Los adultos no lo ven como un buen trabajo, pero la mayoría de los niños se cagarían si pudieran estar ahí. Como trabajaba con editores y animadores, me tocaba ver los capítulos nuevos antes de que salieran al aire. Iré al grano sin dar muchos detalles.

Acababan de hacer la película de Bob Esponja y el staff entero estaba falto de creatividad, así que les tomó mucho tiempo iniciar la siguiente temporada. Pero en realidad, el retraso duró más por razones perturbadoras.

Hubo un problema con el primer episodio de la temporada que retrasó por meses a todos y a todo. Otros internos y yo estábamos en el cuarto de edición junto con los animadores principales y los editores de sonido, listos para hacer el corte final. Recibimos una copia de lo que se suponía era "Fear of a Krabby Patty" y nos reunimos alrededor de la pantalla para ver. Ahora, dado que no era el corte final, a veces los animadores ponían un título falso en tono de broma, un chiste interno como "Como no funciona el Sexo" en lugar de "Rock-a-by-Bivalbe" cuando Bob y Patricio adoptan una ostra.

Nunca fue nada en particular gracioso, pero siempre fueron chistes relacionados con el trabajo. Así que cuando vimos como título "Squidward's Suicide (el Suicidio de Calamardo)" no pensamos que fuera algo más que una broma mórbida. Uno de los internos incluso emitió una risa seca.

Comienza con la música alegre de siempre.

Inicia con Calamardo, practicando con el clarinete, errando algunas notas como siempre. Oímos a Bob riéndose afuera; Calamardo se detiene y le grita que se calle, puesto que tiene un concierto esa noche y necesita practicar. Bob dice que sí, y se va a ver a Arenita junto con Patricio.

La splash screen de burbujas aparece y entonces vemos el final del concierto de Calamardo.

Aquí fue donde todo se puso raro.

Al estar tocando, algunos cuadros se repitieron una vez, pero el sonido no (en este punto el sonido ya está alineado a la animación, y eso no era común), pero entonces deja de tocar, el sonido termina como si nada hubiese pasado. Hay murmullos en la multitud antes de que comiencen a abuchearlo.

No eran abucheos de caricatura comunes en el show, se podía escuchar malicia en ellos.

Calamardo estaba visible de pie, nervioso y viéndose asustado. La imagen cambia, esta vez hacia el público; Bob Esponja está en el centro, y también abuchea, comportándose muy diferente a como lo hace siempre.

Lo más rato de todo, es que todo mundo tiene ojos híper realistas. Muy detallados. Cláramente no fotos de ojos reales, pero algo un poco más real que CGI. Las pupilas rojas. Algunos nos miramos entre sí, obviamente confundidos pero como no éramos los escritores, nunca nos preguntamos como le atraería eso a los niños... aún.

La toma cambia, Calamardo sentado en la orilla de su cama, viéndose muy mal.

Por su ventana se ve la noche, así que es poco después del concierto. La parte más aterradora es que en este punto, no hay sonido. Literalmente. Ni siquiera el sonido de los speakers en la habitación. Como si estuviesen apagados, aunque estaban trabajando perfectamente.

Calamardo solo estaba ahí, sentado y parpadeando en silencio como por 30 segundos, entonces comenzó a llorar. Sonaba como una pequeña brisa a través de un bosque. Luego se cubrió la cara y lloró en silencio por un minuto, mientras el sonido poco a poco comenzó a intensificarse.

La pantalla poco a poco comienza a acercarse a su rostro. Por "poco", me refiero a que solo es notable si miras las tomas con 10 segundos de diferencia. Su llanto se vuelve más fuerte, lleno de dolor e ira. La pantalla se deforma, como si se doblara sobre sí por un segundo antes de volver a la normalidad. El sonido leve como de viento se vuelve más intenso y más severo, como si hubiese una tormenta.

La parte tétrica es que este sonido y el llanto de Calamardo suena demasiado real, como si el sonido no viniera de los speakers, como si estos fueran agujeros y el sonido viniese de otro lado.

Aún si el estudio tiene un buen equipo de sonido, no tienen el equipo necesario para producir sonido de esta calidad.

Bajo el sonido del viento y el llanto, algo comenzó a sonar, una especie de risa en intervalos raros y nunca durando más de un segundo para que no pudieras oírlo con facilidad (vimos esto dos veces, así que perdónenme si las cosas suenan muy específicas, pero he tenido tiempo para razonar sobre ellas). Luego de treinta segundos de esto, la pantalla se puso borrosa, se torció violentamente y algo parpadeó rápidamente sobre la pantalla, como si faltara un cuadro de animación. El editor principal de animación puso pausa y regresó cuadro por cuadro.

Vimos algo horrible. Era la foto de un niño muerto, de no más de seis años de edad. Su cara estaba deformada y ensangrentada, un ojo colgando sobre su rostro. Estaba en ropa interior, con el estómago abierto y las entrañas yaciendo a su lado. Estaba tirado en una especie de pavimento, probablemente algún camino.

La parte más aterradora era que se podía ver la sombra del fotógrafo.

No había cinta del crimen, no había evidencias o marcas, y el ángulo estaba completamente erróneo para ser parte de evidencia de un crimen. Pàrecía como si el fotógrafo fuese el culpable de la muerte del niño. Estábamos mortificados por supuesto, pero seguimos, esperando que fuera una broma torcida y enferma.

La pantalla regresó de nuevo a Calamardo, aún llorando más fuerte que antes, y con la mitad del cuerpo en la toma. Ahora, había sangre corriendo por su rostro, saliendo de sus ojos; los cuales estaban dibujados de forma hiper-realísta, como si al tocarlos, pudieses mancharte de sangre. El viendo ahora sonaba como un huracán a través de un bosque; incluso con sonidos de ramas rompiéndose.

La risa, un barítono profundo, ahora duraba más y era más frecuente. Tras 20 segundos, la pantalla volvió a deformarse para mostrar una foto de un solo cuadro. El editor dudó en repetirla, pero sabíamos que debía hacerse.

Ahora, la fotografía era de una niña pequeña, no mayor que el niño de la primera. Estaba tirada sobre su estómago, un charco de sangre a su lado. Su ojo izquierdo también había sido extraído, y estaba en ropa interior. Sus entrañas estaban en su espalda, saliendo de un corte. De nuevo, el cuerpo estaba en la calle y se podía ver la sombra del fotógrafo, similar en tamaño y forma a la primera.

Casi vomité, y una interna, la única mujer de la habitación, salió corriendo. El show continuó. Luego de cinco segundos tras la foto, Calamardo se calló al igual que todo sonido, como cuando empezó. Se retiró las manos y sus ojos estaban dibujados en híper-realismo como los otros al principio del episodio.

Sangraban, inyectados de sangre y pulsando. Solo miraba la pantalla, como si viese al espectador. Luego de 10 segundos, comenzó a sollozar, esta vez sin cubrirse los ojos. El sonido era agudo y fuerte, y mezclado con gritos. Lágrimas y sangre escurrían por su rostro como un torrente.

El sonido de viento volvió junto con la risa de voz profunda, y esta vez la fotografía duró por 5 cuadros.

El animador pudo detenerla en el cuarto y retrocedió. La foto era de un niño de edad similar a los anteriores, pero esta vez era diferente.

Las entrañas estaban saliendo del estómago, siendo arrancadas por una gran mano; el ojo derecho arrancado y colgando, sangre escurriendo de él. El animador procedió.

Era difícil de creer. Avanzó al siguiente cuadro, la misma cosa. Volvió al primero, reproduciéndolos rápidamente y entonces yo me quebré. Vomité en el piso; los animadores y editores estaban viendo horrorizados la pantalla.

Los 5 cuadros no eran 5 fotos diferentes, eran LOS CUADROS DE UN VIDEO. Vimos como la mano levantaba lentamente las tripas, vimos los ojos del niño enfocándose en la mano, y vimos parpadear al niño los últimos dos cuadros. El editor principal de sonido nos dijo que paráramos, que tenía que llamar al creador para que lo viera por sí mismo. El Señor Hillenburg arribó quince minutos después, confundido y sin saber porqué lo habían llamado, así que el editor siguió con el episodio. Una vez que terminaron los cuadros, Calamardo volvió a aparecer, viendo al espectador, la toma enfocada en su rostro por 3 segundos. La toma se abrió, y una voz dijo "HAZLO", mientras Calamardo sostenía una escopeta.

Inmediatamente pone el arma en su boca y jala el gatillo. El muro tras él acaba salpicado por sangre y materia gris realista, y Calamardo sale despedido hacia atrás con fuerzaa.

Los últimos cinco segundos muestran su cuerpo sobre la cama, de costado, y un ojo cuelga de lo que queda de su cabeza, viendo fijamente el suelo.

El episodio acaba. El señor Hillenburg está furioso, y demanda saber qué demonios está pasando. Muchos dejaron el cuarto en este momento, así que solo unos cuantos de nosotros lo vimos de nuevo. Ver el episodio de nuevo solo sirvió para que se grabara en mi mente y me produciera muchas pesadillas. Siento mucho haberme quedado.

La única teoría que tenemos es que el archivo fue editado por alguien en la cadena desde el estudio de dibujo. Llamaron al CTO para que analizara qué había pasado. El análisis del archivo muestra que le grabaron material nuevo; y por más que intentamos averiguar qué había ocurrido, no logramos encontrar nada.

Hubo una investigación respecto a las fotos, pero no obtuvimos información de ellas. No se identificó a ningún niño, y no encontramos pistas de la información o pistas físicas en las fotos.

No creía en fenómenos inexplicables antes de esto, pero ahora sé que cuando algo pasa y no puedo probar qué lo ocasionó, lo pienso dos veces."

Pd: Como en la introducción, si sabes querido lector algo sobre esta historia y no esta en ella, te agradecería profundamente si estas dispuesto a compartir tal información 

Bendita Ignorancia

Alguna vez, cuando iniciaba en el mundo del Internet, cierta persona me pidió que investigara de vampiros, yo realmente no sabia claramente como utilizar alguna computadora y mucho menos enviar información por un correo electrónico pero de una u otra manera logre hacer mi cometido.


En esa simple proeza, encontré el titulo de esta entrada (aunque, realmente ya no recordaba nada de esto si no fuese por cierta persona que no tiene mucho tiempo que conozco quien causo el flash, mas siento como si tal persona me conociera de toda la vida). En fin, recordé la siguiente historia que relatare a continuación la cual no mencionara a los verdaderos involucrados por ciertas cuestiones.


Miguel era otro chico completamente feliz en el pequeño pueblo de Santo Domingo en el estado de Oaxaca, muy lejos de la capital del país, y de casi todo lo demás. Dicho poblado apenas contaba con 80 habitantes o tal vez un poco menos; ademas las sierras que lo rodeaban hacia mas difícil el acceso a cualquiera que se atreviera a perderse por esos lugares.


Era tan inaccesible que los maestros que se enviaban a tal poblado a enseñar a los pequeños, nunca podían llegar realmente a dicho pueblo. Hasta cierto día que Mauro, un profesor rural que le encantaban los retos, decidió pedir el cambio hacia susodicho pueblo.


Tardo aproximadamente 3 dias para llegar y otros 2 para encontrar el pueblo de Santo Domingo y solo lo encontró por la ayuda de Miguel el cual estaba acostado bajo el verde pasto bajo un hermoso y frondoso pino, a él le encantaba observar el pacifico movimiento que hacían las nubes en todo el cielo azul.


Bueno, para ser mas exacto, no lo encontró, sino que tropezó con el ─Oh disculpa, nunca pensé encontrarme con alguien en algún lugar así─ comento con su tranquila y apacible voz─ ¿Dime conoces este pueblito, es que no logro ubicarlo─ y le enseño un pequeño trozo de papel ya algo arrugado, mas por obvias razones el chico solo veía manchas de tinta en vez de letras─ Lo siento señor, pero no se lo que me esta mostrando, es mas me han dicho que no hable con gente que no es de mi pueblo─Pero muchacho, yo no soy ningún desconocido, me llamo Mauro y soy maestro solo necesito que me ayudes a encontrar el pueblo de St. Domingo.  El chico accedió sin mucho resistencia y sirvió de diligente al maestro.


Al llegar, todos los habitantes, incluyendo perros, se acercaron hacia el personaje tan extraño que era Mauro, principalmente los 12 chiquillos que nunca habían visto a otra persona adulta ajena al poblado y principalmente su forma tan extraña de vestir con algo parecido a sus pantalones y faldas, pero de color negro (hasta hubo alguien que empezó a decir que se había caído y revolcado con la obscura tierra) y esa cosa que estaban enfrente de sus ojos que según el, lo ayudaba a ver mejor al mundo


 Todos, al parecer, estuvieron de acuerdo para darle al profesor un lugar donde dormir y comer a cambio el daría su mayor esfuerzo para que los niñitos y los adultos que lo desearan pudieran al menos aprender a leer y a escribir.


Así, pasaron los años, hasta que Miguel salio por primera vez de la sierra puesto que había acabado sus años de enseñanza con su gran amigo Mauro y ahora saldría a aplicar todo lo que pudo aprender y ver las maravillas que le hubo mostrado su apreciado profesor mas el tuvo que seguir puesto que sentía que todavía no pagaba todo lo que le habían dado estas amables personas


Pasaron 3 años mas y nuestro pequeño Miguel, se convirtió en todo un hombre mas la sonrisa que alguna vez tuvo en su rostro se fue desvaneciendo al paso que conoció todos los horrores de este mundo y al regresar al diminuto pueblo de St domingo lo primero que hizo fue a ver al su viejo maestro.


Miguel convenció a Mauro para que salieran a tomar un paseo, precisamente a donde se habían encontrado por vez primera. Después de recordar esos viejos pero tan vividos momentos, Miguel pronuncio algunas palabras al oído de Mauro antes de sacar de su bolsillo una fina pero letal navaja que le enterró en la espalda. 


El estudiante asesino a su propio maestro, todo para evitar que los demás habitantes del diminuto pueblo de St Domingo no perdieran ese brillo en los ojos, esa sonrisa tan verdadera, algo  que se suele llamar inocencia.


Por ultimo y no por ser menos importante, Miguel no pudo vivir con la culpa de asesinar a otro ser humano que, desde su punto de vista, hizo mas atrocidades que bienestar solo por querer dar un poco de educación a quienes lo merecian y con ese ultimo pensamiento cruzó por su cabeza antes de su haraquiri,  Da la casualidad que el supo tal palabra a su ya inexistente profesor.

Michell

Si, no sabes quien es Michell, seria mejor que no leyeras lo siguiente, si sos como Mary, bueno sabrán que es la pequeña continuación de la historia que no termino todavía de relatar.

¿Y como fue? me pregunta mi inconsciente

Un día normal, caminando por la misma grisácea acera como todos los días después de discutir mas que solo palabras con mi padre, pensando en la forma de librar a mi madre a y mis hermanas de todo ese sufrimiento que conlleva el simple hecho de estar cerca de él.

Veo también al caminar, a toda esa gente en cierta forma desalineada corriendo desesperadamente para que no lleguen tarde a su trabajo, asimismo paso nuevamente enfrente de ese tipo que simula ser una estatua para ganar unas monedas, al otro lado del asfalto se ve la aglomeración de esas camionetas familiares del año que se detienen enfrente de ese colegio solo para personas que se lo pueden costear; afortunadamente no soy de esas personas.

 

Después de mi recorrido de mas de media hora, llego a mi destino.Una simple escuela de gobierno, nunca supe porque el desprecio hacia esta escuela, podria ser el hecho de que los maestros se fugan de los salones para tener encuentros cercanos con otros profesores o posiblemente el hecho de que hay mas ratas que alumnos en todo el plantel.

Aun así, le tengo cierto cariño a este edificio si se le pudiese llamar edificio puesto que me aleja de todos los problemas de mi hogar, en lo principal esa única estantería de libros que tenia la biblioteca ya que era la única forma de conocer otro mundo aunque fuese solo un pequeño instante.


Lo malo era que todo terminaba al punto de las cinco de la tarde la hora en que se retiraba ese dulce anciano al que todos llamaban Tom aunque realmente el no se llamara de ese modo. ─Deberías irte muchacho, ya es algo tarde y de seguro te estarán esperando en casa─ afirmaba con su voz tan apacible Tom─ Lo dudo realmente, es mas creo que yo deberé de preparar de comer─.

Y en fin, no tuve otra opción que salir del único lugar que realmente amaba hasta ese momento de mi vida y sali nuevamente a las transitadas calles de esta estrepitosa ciudad en la que estaba atrapado, posiblemente sera el añoro que le tengo a una ciudad como México, mas interrumpiendo mis envueltos pensamientos se avecina la realidad. 


Al pasar nuevamente por esa escuela de empresarios y ricos veo a una chica huyendo despavoridamente de esa escuela y pareciese que sin saberlo cruza la calle llena de carros, mas al darse cuenta de donde estaba se congelo casi al llegar al extremo donde me encontraba. No lo pensé ni dos segundos para jalarla hacia mi y por ende salvarla. Mas al hacerlo nunca creí que ella me cambiaría para siempre...


To be continued?... 

La flor mas grande del mundo

Desgraciadamente el autor y la voz de esta historia ha muerto no menos de unas horas, se ha adelantado un gran escritor ganador del premio Nobel de 1998. Que se puede hacer ahora, no lo se ni tengo idea, mas no por eso dejo de ser alguien para decirles que hizo este gran contador de historias

Si alguien quiere saber mas, pueden visitar su link en wikipedia  http://es.wikipedia.org/wiki/José_Saramago 

¿Existe el mal? (Excelente texto)

¿Existe el mal?



Un profesor universitario retó a sus alumnos con esta pregunta:
¿Dios creó todo lo que existe? Un estudiante contestó: Sí. ¿Dios creó todo? Sí señor, respondió el joven. El profesor contestó: Si Dios creó todo, entonces Dios hizo el mal, pues el mal existe, y si las obras son un reflejo de quien las hace, entonces Dios es malo.



El estudiante se quedó callado ante esa respuesta. El profesor se jactaba de haber probado una vez más que la fe cristiana era un mito.



Otro estudiante levantó la mano y dijo: ¿Puedo hacer una pregunta, profesor? Por supuesto, respondió. El joven se puso de pie y dijo: ¿Cree usted que existe el frío? ¿Qué pregunta es esa? Por supuesto que existe. ¿Acaso usted no ha tenido frío? El muchacho siguió: De hecho, señor, el frío no existe. Según las leyes de la Física, lo que consideramos frío en realidad es ausencia de calor. Todo cuerpo u objeto es susceptible de estudio cuando tiene o transmite energía, y el calor es lo que hace que dicho cuerpo tenga o transmita energía. El cero absoluto es la ausencia total y absoluta de calor, todos los cuerpos se vuelven inertes, pero el frío en realidad no existe. Hemos creado ese término para describir cómo nos sentimos si no tenemos calor.



Continuó el estudiante: ¿Y existe la oscuridad? El profesor respondió: Por supuesto. El estudiante contestó: Pienso que la oscuridad tampoco existe. La oscuridad es en realidad ausencia de
luz. La luz se puede estudiar, la oscuridad no, incluso existe el prisma de Nichols para descomponer la luz blanca en los varios colores en que está compuesta, con sus diferentes longitudes de onda. La oscuridad no. Un simple rayo de luz rasga las tinieblas e ilumina la superficie donde termina el haz de luz. ¿Cómo puede saber lo oscuro que está un espacio determinado? Con base en la
cantidad de luz presente en ese espacio. Oscuridad es un término que el hombre ha desarrollado para describirlo que sucede cuando no hay luz presente.



Finalmente, el joven preguntó al profesor: ¿Existe el mal?. El profesor respondió: Por supuesto que existe, como lo mencioné al principio, vemos violaciones, crímenes y violencia en todo el mundo, esas cosas son manifestaciones del mal. El estudiante respondió: El mal no existe por sí mismo. El mal es simplemente la ausencia del bien debido, y es, al igual que los casos anteriores, un término que el hombre ha creado para describir esa ausencia. Dios no creó el mal. No es como la fe o el amor, que existen como existe el calor y la luz. El mal es el resultado de que la humanidad no tenga a Dios presente en sus corazones. Es como resulta el frío cuando no hay calor, o la oscuridad cuando no hay luz. 




El pofesor se quedo callado.

EL JOVEN SE LLAMABA:

ALBERT EINSTEIN

Un pequeño texto que me dieron al curso a donde voy, mil disculpas si no he podido escribir,  pero el examen es en un mes y me tengo que aplicar un poquito :)